Когда-то
давно шёл человек с рюкзаком,
Милю за милей покрывая пешком.
Один, вглубь непознанной, дикой земли.
И там, от шумящего мира вдали,
Он ставил дом в распадке солнечных гор,
Вспахивал землю у хрустальных озер.
Но за ним шли другие – гордых планов
полны.
Так рождался поселок в дебрях горной
страны.
Появлялись богатые и те, кто жил в нищете.
Строились церкви, школы и конторы всех
мастей.
Посёлок стал городом, твердь природы
поправ.
А с миром, как нерв, его связывал телеграф.
Росли
заводы и прииски – богатела страна.
Глумилась ли депрессия, пылала ли война –
Телеграф нёс вести обо всём издалека,
Телеграф бурлил, как горная река,
Он нёс надежды...
А
моё радио назавтра обещает мороз.
Вечер. Едет с фабрик усталый народ.
Шесть полос автострады,
Три из них – нескоростные...
Я
нуждаюсь в работе, но знаю – окрест
Предприятия закрыты или нет рабочих мест.
Мне говорят: «Дружище, нам не до тебя,
Бизнес есть бизнес – каждый сам за себя».
Птицы сидят на витых проводах,
Но они улетят, лишь придут холода.
Их щебет звучит, как магический код
Телеграфа: есть где-то жизнь без забот...
Я забывчив, но помню те ночи и дни,
Когда во Вселенной мы оставались одни.
Подойди ко мне ближе, обними, как тогда,
И вернуть наше счастье не составит труда.
Я заберу тебя от этих бесконечных дождей,
От потоков мокрых улиц и шахтёрских огней,
От безликих домов, где живёт черный гнев.
Пусть адская тоска сгорает в адском огне.
Я не могу вновь видеть этот бред...
Как
много разных фирм, но для меня – закрыто
всё...
Лишь телеграф ещё надежды несёт.